للتي كانت ربيعي
في ربعي الخالي
وصحرائي القاحلة،
التي أهديت لها
ثلثا عمري قربانا.
كتبتني بالنار
حروف متفجرة
على أوراق يابسة
بعثرتها الريح.
كتبتني بدموع المحييين
عنوانا وهميا
على ظهر حقيبة متاع
تحملني في أسفارها
للمواعيد الضائعة،
لحنين الأمكنة كتبتني،
للخطايا
بوحشية المقاتلين قتلتني
في ليالي الشتاء المظلمة.
كتبتني
بثقل اللحظات المؤلمة
درس تاريخ أسود
بلهفة الأشواق الساكنة فينا.
كتبتني
بنسائم ورود حديقة بيتنا
لمواجع الحداد
التي سكنت صدرنا،
بالدموع كتبتني
نص مبهم يرثي مجدنا
لكني لم أقرأ سطرا
من قصة شوق
ادعت أنها من تأليفنا .